Le quinte del mondo

(Ivan Fedorovich Choultse, Soir d'automne - Bois de Boulogne)

Mi fermo a pensare
ai giorni consumati
dagli altri:
uomini che non sono più.
Sfrigolano le foglie
tinte d'ardente,
crollate nonostante 
un sole supponente.
Un tempo sorridevano 
gli uomini e le foglie,
vinti dalla dolce profondità 
dell'innocenza.
Ognuno è libero
di stare in catene.
O di rifugiarsi qui
dietro le quinte del mondo 
nascosto dalla cromata 
sfuggente bellezza
del soffio di vento.

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